花凫

“几岁开始的？”“什么？”“弹琴。”他盯着窗外流动的夜色，不敢看她，更说不出真正想问的那两个字，“给客人。”西棠怔了怔，忽然明白他在问什么。“十六岁。”她声音低到了尘埃里。“疼吗？”他突然问。西棠没反应过来：“什么？”“有……”他的声音低得几乎快听不见，“有没有人弄疼过你？”“李崇川。”她直呼他的名字，“你是在心疼我吗？”